Assis, à demi-fesses,
Sur une chaise à rallonges,
A l’odeur de la messe,
Tu tentes de faire l’éponge.
Si l’avenir progresse,
Comme charogne qu’on ronge,
Au grand jeu du tir-fesses,
Tu jetteras l’éponge.
Si l’on pouvait penser,
A la vitesse d’un songe,
Garder son vent sucré,
Que l’affaire se prolonge!
