To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
Aujourd’hui, c’est ton ombre
Qui se colle à tes doigts.
Elle éclaire les murs sombres
Et ouvre grand ses bras.
Elle dessine des horreurs,
Le lapin de la peur,
Le pigeon massacreur
Et puis un doigt d’honneur.
Elle te montre les dents
Du grand carnivorant.
Elle ne fait pas semblant,
Tu te caches sous un banc.
Tu fais des bulles de larmes,
Des hoquets de sanglots.
En gros, tout un vacarme.
Qu’y a-t-il de nouveau?
La panique te compresse
Et tu te jettes à l’eau.
C’est encore la maîtresse
Qui t’a mis un zéro!
Le vent n’a rien à raconter,
Il se contente de siffler.
Sous un parfum d’amande,
Il sent le varech.
Le vent ne cherche pas à penser.
Sa tâche, c’est de ventiler.
Est-ce de la contrebande,
Cette voix de Québec?
Le vent est champion pour poncer,
Et galère pour avancer.
Si tu gîtes de la bande,
Tu tombes sur un bec.
Il avait de beaux yeux très clairs
Qui frémissaient à la lumière.
Il avait deux grands yeux cernés
Qui pouvaient se mettre à brûler.
Il avait une parole sévère
Pour qui bousculait la misère.
Il avait de grands mots flottés
Dont il usait pour amuser.
Il avait de grandes mains de frère,
Des épaules comme une étagère.
Un ton de voix pour captiver,
Un souffle doux pour rassurer.
Il vivait dans son hémisphère
Et il s’essayait sur la Terre.
Il était en voyage privé
Mais il s’arrétait pour donner.
Il est parti, demain, hier
Et sans bousculer la lumière.
Il est parti pour traverser
Et je crois bien qu’il a trouvé.
On dit souvent aux anges :
« Bienvenue sur la Terre ».
L’ange est un être étrange
D’où s’échappe la lumière.
Dans le sourire d’un ange,
Il y a bien matière
A nettoyer la fange,
Où Dieu nous laisse faire.
On dit souvent d’un ange
Qu’il est beau et très fier.
S’il s’agit d’un archange,
On le trouve militaire.
Et quand revient l’archange,
C’est aussitôt la guerre.
Ils sont forts, les archanges.
Ils combattent bien l’enfer.
Et tous les petits anges
Sont priés de se taire.
Et tous les petits anges
Doivent aller à la guerre.
Je ne sais pas pourquoi
Je me couche dans l’herbe.
Je me sens, quelquefois,
Tel un hareng qui gerbe.
Je ne sais pas pourquoi
Tu te roules dans l’herbe.
C’est un grand cri de joie
Qui prend de la superbe.
Je ne sais pas pourquoi
On a dormi dans l’herbe.
Je dirais, d’après moi,
Que le temps est imberbe.
Du fond de son regard,
Il regarde au tournant.
Tout au bout du couloir,
La sortie est devant.
Accablé de toute part,
Et boitant plus qu’avant,
Il s’habitue au noir,
Se repose pour un temps.
Revenant de nulle part,
Esseulé et prudent,
Il se cache dans le noir
Et tait ses mouvements.
De ces sons cristallins
Qui savent briser la glace,
Un chant d’oiseau soudain,
Le lointain d’un rapace.
Un grand retour d’embrun,
Une odeur de grimace.
Que de sons cristallins
Pour occuper l’espace!
C’est une grande tablée,
Les fantômes familiers
Sont d’un bleu effacé.
Une voix vient flotter.
La chanson du dernier
Intéresse les aînés,
Ils sont comme envoûtés.
On m’a laissé entrer.
Je peux photographier,
Je suis leur invité.
Les nouvelles de l’été
Ont l’oreille du dernier.
Les fantômes plus âgés
Se contentent de bouffer.
C’est une grande tablée,
Les fantômes relâchés
Commencent à s’amuser.
Ils se mettent à danser,
Tourbillons élancés.
Sur les photos floutées,
Rien n’a vraiment changé.
Tout est fait, exactement,
Pour que je sois là, que j’ai ça à vivre.
Je m’écarte, pour un temps,
Des envoûtements de la prospective.
Tout est fait, exactement,
Pour, qu’en ce moment, je sois là pour vivre.
J’ai adoré cet instant,
C’est bien possible que je récidive!