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Je ne crois pas que j’ai aimé.
Ses mots ont une sapidité
Que je ne trouve pas terrible!

C’est un ghost ridé, habillé d’une peau rance.
Le flux des années a frappé son essence.

C’est un ghost ridé, abîmé de souffrance.
Le flot des années l’a laissé en errance.

C’est un ghost ridé, habité de silence.
Le fil des années le ramène en enfance.

Je l’entends de très loin,
Ta chanson de cuisine.
Elle dit beurre au parfum,
Défaut de vitamines!

C’est un coup tordu,
Une enculade, ça!

Comment faut penser,
Pour pouvoir faire ça?

Toi, ceux qui t’ont fait,
Ils ne t’aimaient pas!

Si tu veux le faire subir,
Tu peux lui hanter ses nuits,
C’est de l’horreur-maximum!

Soirée au coin du feu
Ne gêne personne.
C’est un peu merveilleux,
C’est un automne!
Et on ferme les yeux,
Carillon sonne…

Tu sais bien, en politique,
Que tout est fait pour durer.
Tu coupes, en deux, un lombric
Et deux petits vers sont nés!

Ces chiens de porte, ces brosses à chiottes, comme je les maudis.
C’est qu’ils nous gueulent à la sieste, qu’ils nous somnolent la nuit!

Pourquoi cette gueulée de dingue, sale cabot?
Tu as vu passer une lettre, un gamin à vélo…

T’arrêtes de me faire du gringue, sale cabot.
Tu mendies pour une caresse, ta pâtée en morceaux…
Ta chaîne est faite en élingue, sale cabot.
Tu ne peux plus te barrer, dés qu’on tourne le dos…

Pourquoi cette gueulée de dingue, sale cabot?
Tu as vu passer une mouette, un chat à moto…

A dix-sept ans,
On devient fort et maigre.
On a des yeux de hareng.

A dix-sept ans,
C’est bon, la coupe est pleine.
Me traitez plus comme avant!

A dix-sept ans,
Tu attends le week-end.
Il te vaut arrêt du temps.