Catégorie : Contes de l’Humanité disparue!

Charybde et Scylla
Sont à s’engueuler.
On ne saura pas
Qui a commencé.

Et c’est, comme toujours,
Une affaire de degré.
On essaie, toujours,
De vouloir nuancer.

Charybde et Scylla
Savent se détester.
Au temps des coups bas,
Ils vont s’espionner.

Et on veut, toujours,
Se les réunifier.
On tente un recours,
On veut légiférer.

Charybde et Scylla
Sont dégénérés.
Ils vont continuer
A se conflictuer.

Ils vivront, toujours,
Ensemble et à côté.
Et c’est bien d’amour
Qu’ils sauront se priver.

Charybde et Scylla
Sont cons, à jamais.
Ils n’apprendront pas.
Donc, laissons tomber!

Il y’a trop de murmures,
Dedans la cage à sang,
Pour dormir. Et c’est dur
De faire toujours semblant!

Bien trop de procédures
Et bien trop d’entregent
Colorent tes blessures
De beaux reflets changeants.

Il y’a trop de blessures,
Pour toujours, en dedans.
C’est là que la nature
Peine à muscler les gens.

Alors le père, là,
Se met à gueuler.
« Il ne me convient pas
De vous voir convoler.

Il te suffit pas
De te re-marier.
Il fallait que ce soit
Avec un congolais! »

Cette chanson-là,
On l’a oubliée.
Et, voilà que voilà,
Elle est d’actualité!

C’est un dessous de bras
Et un peu de gencive.
Il est parti tout droit
Et s’est pris une ogive.

Il reste un bout, là-bas!
Ça, c’est pour les archives.
C’est ce qui t’attendra,
En cas de récidive.

C’est un enfant des rues,
Dont il faut se méfier.
Il n’a pas une bonne vue
Et ses dés sont pipés.

C’est un enfant perdu
Que l’on a négligé.
Il a connu la rue
Et puis d’autres métiers.

Mais il a survécu,
Car on est en été.
Et il est parvenu
A danser du bon pied!

Et cet enfant perdu,
Si on l’aide à chanter,
Enchantera la rue
Et tous ses bas-côtés.

C’est le ras-le-bol formel
D’un rebelle au formol!

Et c’est la pluie dans le ciel,
Pendant les jours d’école.
A re-demander, au ciel,
De la pluie dans l’école!

C’est le ras-le-bol formel
D’un rebelle au formol!

Si tu trouves magique
De péter sous les draps,
Fais de la politique
Et on te votera.

Si près de la moquette
Que l’on ne t’entend pas,
Sur tes bouts d’allumettes,
Tu nous fais l’opéra!

Épluchures, oubliettes,
Relents de choléra!
Tu joues des castagnettes,
Tellement tu as froid.

Il était une fois,
Sur un trône nouveau,
Le sombre cul d’un roi,
La haine à fleur de peau!

Ce n’est pas compliqué
De faire une anchoïade.
Ces anchois de l’été
N’ont qu’à prendre les armes!

Voilà qu’il rapplique,
Ce moustique à la noix!
Déjà, je réplique
Et je me gratte déjà.

Pour la république,
On ne transige pas.
La guerre aux moustiques
Est inscrite dans la loi!

Il faut que j’applique
Une crème faite pour ça.
Il est plutôt vindicte,
Ce moustique à la noix!

Pour la république,
Il fallait bien faire ça!
Et lâchons l’Afrique,
Car Moustique sort de là.

Voilà qu’il abdique,
Il est un peu tout plat.
Je le vide, en tique,
Ce moustique à la noix!