To Pierre-Pierro, Correspondances

Mon cri de solitude,
Personne ne l’entendra,
Car j’ai pris l’habitude
De l’enfermer en moi!

Quand j’essaie de parler
Au tout premier chaland,
Il dit qu’il est pressé,
Qu’il va voir pour ses dents.

Le second fuit, vite fait,
Moins vite que le troisième.
Mais que leur ai-je donc fait,
Je manque le quatrième.

C’est qu’à force de me taire,
Je ne sais que gueuler,
Si bien que le parterre
A les oreilles bouchées.

Mais que me faut-il faire,
Pour que vous m’écoutiez?
Je balance à ma mère,
Elle va vous massacrer!

Mon cri de solitude,
Personne ne l’entendra,
Car j’ai pris l’habitude
De l’enfermer en moi!

Tu veux effacer tout ça,
Tu ne te reconnais pas.
La détresse, sous ton chapeau,
Dote ta voix de trémolos!

Quel est donc ce goût amer
Qui retombe dans ta cuillère?
Car tous ces mots qui résonnent
Font de toi une demi-personne!

Je n’veux pas redevenir moi,
Car je ne veux pas rétrécir.

Je suis bien plus grand que ça
Et je ne veux pas m’enfuir.

Je veux m’étaler de moi,
Ne jamais plus m’étrécir.

Parce que la vie a fait, de moi,
La seule chose à laquelle j’aspire!

Qu’est-ce qu’on pourrait raconter de ce temps qui bousille les feuilles,
Qui fait, de la luminosité, le bout vite enfui, de la queue d’un écureuil
Et nous envoie nous coucher, juste levés, dans une nuit de cercueil?

Qu’est-ce qu’on pourrait raconter, à part des histoires de cheminée?

J’en sais rien, moi, de ce que tu dois faire!

Mettre des petits pois dans ta soupière,
Arrêter de manger tes crottes de nez?

Te rendre au miroir pour t’y inspecter,
Et arrêter de, tout le temps, parler?

Je n’en sais rien. Arrête de m’emmerder!