Il est triste, ce temps humide.
Ça sent les œufs mouillés.
Et si le temps se vide,
On aura des œufs brouillés!
Il est mou, ce temps chelou.
Il nous fait patauger
Dans tout, surtout la boue.
On n’aime pas ça, grenouiller!
Il est froid, ce temps sournois.
Je protège mon envers,
Il re-glace mon endroit.
Je vote la mort de l’hiver!
