Je tiens pour vrai que qui câline à l’humour ne se lasse jamais de trop aimer!
Aux premières heures du printemps!
Si cette mouche prématurée vient encore m’emmerder pendant ma sieste au soleil, je fais un nettoyage printanier et je vire toutes les araignées qui traînent encore dans le clapier!
Chaque moustique est le même!
Il appert que les moustiques ont un goût prononcé pour ma peau, en été.
L’insecte du ciel
Dit son aurore frêle
A la nuit qui chancelle.
Si ce dicton préserve la face du premier moustique qui me pique, il ne peut rien pour la peau du deuxième.
Va chercher ton trésor!
Si tu as peur que cette nouvelle année te soit encore stérile, va chercher le trésor que tu as caché en ville. Enterre-le, comme on plante une graine, dans un de ces champs où le sol est encore fertile. Quand il prendra racine, ta nouvelle année se fera nubile, de soleil et d’or!
Le Covid fait société!
J’ai croisé, l’autre jour, sur le trottoir de la ville, un mec pas tibulaire mais presque, au regard constipé. Une racaille de série, un peu limité et déjà décoté. Il avait le nez à l’air (Il aurait aéré sa quéquette aussi, s’il ne craignait pas de se les geler). Il avançait en conquérant… Avec, de loin, un regard de tueur appuyé!
Je me suis arrêté, j’étais toussé dans mon coude, genre: je vais crever et j’ai attendu pour le regarder passer. Il a remis son masque sur son nez et a regardé de l’autre côté pour éviter mes yeux qui gentiment lui souriaient, puis il m’a contourné.
Le Covid me semble, déjà, faire société!
J’ai l’âme en carafe !
Sur l’échelle de triste-attitude,
Je navigue entre quinze et seize.
Je ne suis pas comme d’habitude
Et je reste assis sur ma chaise!
Une ordonnance succincte!
Avec contrainte,
Mais sans violence!
Telle est l’astreinte,
De l’éminence.
Avec contrainte,
Mais sans violence!
Elle est succincte,
Cette ordonnance.
Série jolies insultes, n°12!
C’est qu’elle est à l’aise,
La tronche de cul!
Elle attise les braises,
Larde ton cul.
Je prends le froid, sur mon banc!
Je viens m’asseoir sur un banc,
Dans ce grand vent qui fouette.
Le jour est mort, y’ a longtemps.
Le froid a des arêtes.
Je me sens tout différent,
Déjà s’aère ma tête.
Je reste encore un moment
Et ça me désinfecte.
Je prends le froid, sur mon banc.
Je craque une allumette.
Si les poules avaient des dents,
L’histoire serait bien faite!
Je ne reste pas longtemps,
Sous le grand vent qui fouette.
J’ai comme très froid en dedans,
La rhume-au-lit me guette!
Série jolies insultes, n°11!
Celui-là, il est con
A réchauffer des braises.
Celui-là est si con
Qu’il te sert d’antithèse!