Une route solitaire
Que d’apprendre à se taire.
Une voie dégagée
Que d’apprendre à parler.
Mais il y a plus probant :
Faire les deux en même temps!
Pour être en accord!
Tout un programme!
La charrue a gangrené
La plaine sauvage.
Et la vie s’est exportée,
Là-haut, à l’étage.
Ils ont empapaoutés,
Nourris au fromage,
Les rats, enfin muselés.
Loi est au carnage!
La rivière a débordé,
Sanctifiant l’outrage.
Et le monde en a assez,
Les temps changent d’âge!
Ecoute-le, d’abord!
Celui-là, il est bavard,
Ce qu’il peut en raconter!
Il faudrait voir le nectar,
Dont il arrose ses pieds.
C’est une espèce de traînard,
Comme est un handicapé.
Celui-là, il est buvard.
Mais il sait aussi chanter.
Celui-là, il est bizarre,
A vouloir le statufier.
Ecoute-le! C’est bien plus tard
Que tu pourras l’autopsier.
Ça ronche dur, dans ta théière!
Ça ronfle dur, dans ta théière,
Tu fulmines à l’outrage fait à tes affaires.
Ça ronche dur, dans ta théière,
Tu rumines plus qu’une vache, devant un cimetière!
Plus de cent mille morts!
Plus de cent mille morts,
Ce n’est que quelques morts de plus.
Plus de cent mille morts.
Alors, n’en parlons plus. Motus!
Plus de cent mille morts,
C’est se prendre une balle dans l’anus.
Plus de cent mille morts,
C’est comme se faire un infarctus!
Plus de cent mille morts,
C’est encore un crime en versus.
Plus de cent mille morts,
Des humains, des êtres et bien plus!
Que des tranches de coup d’œil!
Que des tranches de coup d’œil,
Sur un monde qui joue de la flûte.
Pas une ride au cercueil,
Avant que de faire la culbute!
Que des mémos pour œil,
Ce n’est pas que ça me rebute.
A ne voir que d’un oeil,
On se tue bien et on s’ampute.
Quoi de beau, pour cet œil,
Alors que l’on part en culbute?
La queue d’un écureuil,
Cette joie qui te persécute!
Que des tranches de coup d’œil,
Sur un monde qui joue de la flûte.
Je suis dur de la feuille
Et ma maison, c’est une hutte!
Chroniques d’un moment banal, 1!
Mais, il est où, mon petit démon interne? Où il se cache, cet enfoiré de malheur? Il a encore chié, à côté de sa caisse!
Oh! Là, il se planque. Il connaît la loi, ici. Tu vas voir, saloperie que t’y couperas pas!
On est pote, à toute heure, démon-malheur. Mais, tu n’es que ma moitié et pas celle qui commande. Il faut apprendre à vivre avec les autres pour avoir voix au chapitre.
Tant que tu ne voudras pas grandir, tu prendras des coups de trique!
Pensées profondes, n°4!
Entre Modeler et Déformer, la frontière n’est pas seulement mince, elle n’existe pas.
Ça, c’est une femme-dragon!
Ça, c’est une femme-dragon,
Le genre femme à principes.
« Remonte ton pantalon,
On t’habille pas à la fripe. »
Ça, c’est une femme-prison,
Le genre qui vous étripe.
« Tu restes à la maison.
Ton copain est un sale type. »
Ça, c’est une femme-klaxon,
Le genre qui vous constipe.
« Va apprendre tes leçons.
Puis, tu changeras ton slip! »
Ça, c’est une femme-glaçon,
Le genre qui vous déripe.
« Tu es un grand garçon,
Cesse de coller à mes nippes! »
Me laisser vivre!
Des fois, je ne sais plus faire,
Je ne sais plus me laisser vivre.
Alors, j’arrête vite de faire
Et je respire pour me faire vivre.
Et si je me lève pour faire,
Alors je refuse de me suivre.
J’use de mon temps sur terre,
A gentiment me laisser vivre!
Une tête de Glon!
Une tête de Glon,
Dans les nuages.
Le cul de plomb
D’un enfant sage.
Moult passions,
Plus le fromage.
Peu de raison,
Dans les étages!
Famille, maison,
Patriotage.
Mentir, pognon,
Tous au carnage!
Une tête de Glon,
Dans les parages,
Ca fout le plomb
Au voisinage!