Tu broies la vie qui se croûte,
Sans aller la ramasser.
Tu noies cet ange en déroute
Et puis, tu lui ris au nez.
Tu bois la pisse des mammouths,
Quand tu es trop assoiffé.
Tu croises l’ange qu’on redoute
Et tu reviens le narguer.
Tu crois cet ange de doute,
Dans l’affaire des dés pipés.
Tu le larronnes, le filoute,
Sans qu’il ait le dos tourné.
