J’ai pas pris de bouquin,
Ni de crayon-papier.
Je me pose, tel un chien,
Au bout de la jetée.
Si la brume est bizarre,
Le vent n’est pas hostile.
Et un nuage blafard
Se dirige vers la ville.
J’ai pas pris de bouquin,
Ni de crayon-papier.
Toute façon, j’y vois rien.
Je sais pas dessiner.
Une claquée de nageoires,
Un clapotis tranquillle.
Au bout du promontoire,
On se croit sur une île.
Je vois plus le chemin,
Je vais devoir rentrer.
Une chouette crie au loin.
J’essaie de l’imiter…
