Il est vêtu d’une burne en peau de sac de blé;
Son odeur est infecte.
Il ne sort pas d’une turne, sans jamais se coincer;
Sa vision est suspecte.
Il se ramasse les crosses et leur donne une adresse,
Dedans son inventaire.
Il se fait plein de bosses et puis botter les fesses,
Sans pleurer à sa mère …
