Je pense à la braise d’automne
Qui est là, pour les flambées.
Le volet, épuisé,
Couine comme un bébé
Et le vent, brusquement,
Hurle comme un enfant.
Je pense à la chair des pommes
Qu’on ne va pas ramasser.
Je vois les clous cloutés
De la pluie se planter
Et le tonnerre blanc
Fait peur à mon enfant.
