A priori, elle aime
Se moucher sans mouchoir.
Elle confond le système,
En cassant ses rasoirs.
Et si j’en crois la scène,
Il est là, quelque part.
Plus peureux qu’un hymen,
Il a des idées noires.
Au demeurant, elle aime
Se coucher sans mémoire.
Elle écrit des poèmes,
Avec du sang très noir.
On n’a pas la semaine;
Il est, déjà, trop tard.
Celui qui se ramène,
On l’embarque et on part.
