To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
Les flammes tourbillonnent en un flux lent; leur reflux est à peine perceptible. Le vent est parcellaire; il peigne les herbes. La chaloupe inclinée protège leurs yeux du phare; ils dorment sur des couvertures. Les craquements du feu sont les seuls bruits sur la grève. Le vent grelet parle à mes sens; ils sont toujours là-bas. Le soleil est jaune; une corneille se pose sur la chaloupe, à l’affût de quelque miette. Le temps passe lentement; un chien s’évade, en longeant la crête …
Le principe du Lait Au Miel, c’état simple. Je pose un bol de lait chaud
à ta portée; j’y ajoute une cuillère de miel. Toi, tu te lèves et tu touilles
Ce n’est pas un mot usé. Dire Jetèm, c’est souffler sur des cheveux
Pour écarter les mèches et déposer, sur l’une d’elles, un papillon …
« A la Passe d’Amane, tu verras l’étranger. Escorte-le jusqu’au village! » Aymeric a onze ans et il a l’esprit vif.
Jusqu’à leurs dix ans, les enfants restent avec les femmes ou ils vont à la rivière; on ne les fait pas travailler; mais, ils peuvent participer. Pour que règne le calme, deux vieux jouent de leur musique et regardent; souvent, les mamans fredonnent.
Aymeric a trouvé l’étranger. Un instant, il l’observe: ses longs cheveux, des yeux qui regardent, un teint lunaire. L’étranger prend ses affaires et rejoint l’enfant. Il est curieux de tout, car il ne connaît pas; il vient de là-bas. L’étranger porte à son cou un flûtiau. Aymeric n’en n’a jamais vu; mais, il sait que c’est pour la musique; il attend. Assis près du feu, l’étranger joue une plainte plaintive. Les deux vieux s’installent à son côté. L’étranger est debout; son pied frappe la cendre; le feu lance des reflets oranges.
A leurs dix ans, ils commencent à suivre la traque et comprendre la pluie; ils aideront un peu plus, aussi.
A la Passe d’Amane, Aymeric salue l’étranger. Il porte à son cou le flûtiau donné; un jour, il prendra la passe, pour visiter l’étranger …
Elle finira sacrifiée, par droit d’inquisité.
Je l’entends Crier, dedans son Silence.
Je la vois dressée; elle porte l’enfance.
Elle finira sacrifiée, par droit d’iniquité!!
C’est que dans le Présent que je Suis;
Le Passé a pour seul Fait de s’effacer.
Quand je m’a Mort,
Je ne sera Rien Et
On va me Bouffer.
La Nature fait très Bien les choses
Et nulle place pour les Simagrées!