Catégorie : Messages vers les gens!

Nous fais pas ton numéro;
Ton môme, il est pas si beau
Et, là, couché sur le dos,
Il a tout l’air d’une grosse blatte.

Ton enfant te réveille, en début de journée.
Tu as encore sommeil; il t’apporte un café.
D’abord, il est gentil et très attentionné.
D’abord, il se trahit; il sait pas patienter.

Ton enfant te réveille; il sait que c’est férié.
Tu as encore sommeil; tu voudrais pas bouger.
Il se glisse dans le lit, du côté de tes pieds.
Il a plus qu’une envie, c’est faire tout chavirer.

Ton enfant te réveille; son sourire est entier.
Tu as encore sommeil; tu le laisses gigoter.
Dedans le drap du lit, il s’est saucissonné.
Il joue à la momie et s’amuse à tanguer.

Ton enfant te réveille; il est bon, son café.
Tu quittes ton sommeil; tu penses à te lever.
Avant que t’ais compris, il est déjà tombé.
C’est pas grave; il en rit, à te désarçonner.

Toi là-bas, viens ici!
Tu sens bien qu’on m’a dit;
N’essaie pas la souris.

Si tu veux, on s’écrit,
Ce soir avant le lit
Et on lit ça jeudi.

Si tu peux, t’as envie,
On s’assoit près d’ici.
Tu seras pas puni.

Le chemin qui a du coeur, c’est pas seulement tu le suis.
C’est que, jamais, tu le fuis et que, jamais, tu ne te trahis.

Si tu ôtes la peau-glue
Qui te barre les yeux?
C’est-y pas, morte-vue,
Que l’on te verrait mieux.

Si tu lèves ton cul,
Si tu casses les oeufs,
Je rajoute par dessus
De ce vin qui est vieux.

Si tu ôtes la peau-glue
Qui te barre les yeux?
C’est sûr, c’est convaincu
Que, toi, tu verrais mieux.

Tu réchauffes ton cul
A la flamme de mon feu.
Je ne me souviens plus,
Mais tu riais un peu.

Si tu ôtes la peau-glue
Qui te barre les yeux?
Tu sauras, par ta vue,
Qu’on peut se voir un peu.

Il y a un truc qui me bouffe de l’espace, en ces temps
Et je sais pas c’est quoi. Si je tente, il va se cacher.
J’ai beau penser aux tomates, il est après moi.
Une errance. Si je rentre, il vient me gâcher.
Il y a un truc qui me hante; il va se montrer.
Je l’attends; il vient à ma rencontre.

J’y travaille,
Avec mes mains en braille
Qui ne savent plus que.

J’y travaille,
Avec de la mitraille
Dans le fond de mes yeux.

J’y travaille,
Avec, dans les entrailles,
Un genre de chien peureux.

J’y travaille!

Is the dream alive? Je suis pas convaincu, il est too late.

Dans l’absolu d’un tournant, il n’y a ni freinage ni retour vers l’avant.
A la rigueur, un virage peut s’y tenir, un temps.