Rien de pire que le Noir!


Cela a pu se faire
Et puis c’est arrivé,
Par le plus grand hasard.

Mon histoire vient de débuter,
Je suis à peine un tétard.
Si je veux me la continuer,
Je dois bouger mes nageoires.

Cela a pu se faire
Et ça va perdurer.
La vie va quelque part.

Mon histoire va se continuer,
Je fais parler mes mâchoires.

Je saurai me faire société.
C’est moi, le roi du bazar
.

Cela a pu se faire,
Mais ça peut s’arrêter.
Rien de pire que le Noir!

Cette histoire que j’ai racontée,
Elle a ceci de bizarre :
On doit y vivre, pour la conter,
En digne fils du
hasard.

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La grande migration!


On encage la plaine.
On y fait une allée
Où les vaches de semaine
Viendront pour se garer.

Tout va bien dans la plaine,
Le bonheur est entier.
Et les vaches de semaine
S’appliquent à bien brouter.

Au centre de la plaine,
Il y a un musée
Où les vaches de semaine
Viennent se faire encadrer.

On est bien dans la plaine,
On y attend l’été.
Et les vaches de semaine
Se plaisent à bien bronzer.

Pas d’ombre sur la plaine
Où tout est desséché.
Et les vaches de semaine
Tardent un peu à douter.

Puis on voit de la plaine,
Dans leur camp retranché,
De ces vaches de semaine
Qui sont bien installées.

Dans un coin de la plaine,
Viendront se réfugier…
Et des vaches de semaine
De toutes les variétés.

Tout au bout de la plaine,
Une foule s’est rassemblée.
Et les vaches de semaine
Recommencent à migrer!

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On est à l’ouest, en Eden!


Chacun pour sa gueule
Et tous à gueuler.
On n’est pas bégueule
Et on sait danser.

C’est un parcours inachevé,
Sous un azur bien sinistré.
C’est un futur ensommeillé
Qui n’a plus le droit de rêver.
C’est un concours inadapté
De concordances et d’intérêts.

Si l’on s’affolait de danser,
Si on jouait à s’amuser.
Si on pouvait, ça fait rêver,
Si on apprend à respecter…

Tu vas voir ta gueule,
Petit énervé.
Tu restes bien seul
A nous résister.

C’est de l’air pur exonéré,
Une couverture très malmenée.
C’est une histoire intéressée
Qui fait semblant de communier.
Un air de fausse sérénité,
En des circonstances aggravées.

Si on pleurait tous les décès,
Si l’on savait se conjuguer.
Si on protégeait les après,
Si on apprend à respecter…

On n’est pas tout seuls
Et on sait rêver.
Le bois du cercueil
N’est pas assemblé.

C’est un futur perfectionné,
Fait d’horreur et d’insanité,
Pour la vie et l’humanité.
On peut faire pire? Faut vérifier.
Il vaudrait mieux rétro-acter,
Sinon notre Eden va changer!

Si on osait entre-échanger,
Si on se disait la vérité.
Si l’on savait se témoigner,
Si on apprend à respecter…

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C’est temps de guerre!


C’est un réservoir d’âmes,
Pour un désert.
On s’en fout si tu crames,
Tu vaux pas cher.

Une pensée pour les dames,
C’est le dessert.
Je vais chanter ma flamme
Et me la faire.

C’est un réservoir d’âmes
Qu’on met aux fers.
On se moque des drames,
On laisse faire.

Où sont nos oriflammes?
C’est temps de guerre.
On fait de la réclame,
On vend pas cher!

C’est un réservoir d’âmes,
Coeurs à l’envers.
Si jamais tu t’enflammes,
On te fait taire.

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Me laisse pensant!


Je suis un peu compliqué,
J’aime le gros temps.
L’océan à traverser
Est loin, devant.

Je suis un peu compliqué,
J’aime le beau temps.
L’oasis est préservé,
Pour le moment.

Je suis un peu compliqué,
J’aime tous les temps.
Et de voir le temps changer
Me laisse pensant.

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Et on joue avec la Terre!


On se pensait croquignole,
Si petit qu’un ver de terre.
On se méfiait des lucioles,
De ce qui rugit, sur Terre.

On est sorti du formol,
Vise un peu ce qu’on sait faire.
On s’est changé en guignol
Et on joue avec la Terre!

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Les temps sont fous!


Restez debouts,
Les bras levés.
C’est pour les sous
Qu’on fait l’été.

Pour un mois d’août,
C’est bien gelé.
C’est sous le houx
Que vient l’été!

Restez jaloux
Et divisés.
On pourra tout
Urbaniser
.

L’été indien,
C’est fleur de pomme.
C’est en mai-juin
Que vient l’automne!

Restez, surtout,
Les bras croisés.
Le rendez-vous
Va vite passer
!

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