C’est sa marque de fabrique,
C’est lui qui est passé.
Sous ses airs angéliques,
C’est toujours un damné.
Ce désert désertique,
C’est lui qui l’a pelé.
C’est sa marque de fabrique.
Il ne va rien laisser!
Il s’agit de l’Ange Noir!
Un peu comme ça était!
Mais, ça se passerait,
Quand il sera plus tard,
Un peu comme ça était,
Quand on disait bonsoir.
Un temps pour les regrets,
A vomir son caviar.
Je sais pas si tu sais,
Mais, dehors, il fait noir.
Mais, ça se passerait,
Au poisson les nageoires,
Un peu comme ça était,
Quand il est pas trop tard.
Fait un temps de navets,
A manger des trottoirs.
Je sais plus où tu es
Et je suis dans le noir!
L’orage est sur le lac!
L’eau se frémisse car elle devient nerveuse.
Au loin, un orage se développe…
Le vent fripe le lac de lames onduleuses.
Quelquefois, un poisson fait un flop.
Quel joli silence, dans la paix acqueuse.
C’est fin du jour, le soleil est myope.
L’eau se cogne un peu et devient mousseuse.
Des bulles se font timbres sur enveloppe.
J’ai pianoté, sur un ton blanc!
Dur à piocher, comme ça, sans gants.
J’ai pianoté, sur un ton blanc.
J’ai navigué le cours du temps,
Croches acérées, évènements…
J’ai décroché, parfois, vraiment.
Toutes ces années, ces sentiments…
Dur à piocher, comme ça, sans gants.
J’ai pianoté, sur un ton blanc.
Sous le soleil d’automne!
Le soleil d’automne, c’est un soleil pour les convalescents.
Alors, je m’y transate, je m’y pénate, dés que j’ai le temps.
Et je me livre à ses pattes, pour pouvoir ressentir le vent…
On est des rois civils!
Ma maison à moi, c’est une île bien tranquille.
Je crois qu’elle flotte, je mévois, dedans un port de ville.
Sur leurs coquilles de noix, mes voisins de ville
Font, tous, un peu comme moi, sur une eau immobile.
Et on se côtoie, quand s’accostent nos îles.
Sinon, on reste chez soi, où la vie est facile.
Et s’il faut vivre au pas, rester bien docile,
Dans nos îles, nous, on est rois. On est des rois civils…
Elle ne va pas changer!
Quand te regardes les fêlures et les larmes, sur le visage
de ta poupée, tu comprends pourquoi elle s’est figée.
Tu sais qu’elle ne va pas changer.
Flappy Jones, face à la meute!
Flappy Jones est fait aux pattes.
Il lutte avec trois enfants
Qui lui tirent les bras, les pattes,
Pour le jeter dans l’étang.
Flappy Jones est démoniaque,
Quand il s’agit de survivre.
Maintenant, c’est lui qui traque
Et c’est aux enfants de suivre.
Flappy Jones fume une clope,
Sur une rive bien tranquille.
Les trois enfants font du stop,
Pour pouvoir sortir de l’île.
Pierre combattait, front contre front.
Léo attaquait par derrière et Quentin repérait le point faible.
« Faut pas chercher Flappy Jones. Les gars, vous m’entendez?
La prochaine fois, je vous noie! » « Même pas peur » et tous à rigoler.
Pierre revient me défier: « T’as vu comme j’ai pas eu peur.
Demain, c’est moi qui te lamine! »
C’est con, ce que tu dis!
Quand tu me dis Toujours,
Je rencontre l’ennui.
Pourquoi t’es pas à jour?
C’est con, ce que tu dis.
La grande migration!
On encage la plaine.
On y fait une allée
Où les vaches de semaine
Viendront pour se garer.
Tout va bien dans la plaine,
Le bonheur est entier.
Et les vaches de semaine
S’appliquent à bien brouter.
Au centre de la plaine,
Il y a un musée
Où les vaches de semaine
Viennent se faire encadrer.
On est bien dans la plaine,
On y attend l’été.
Et les vaches de semaine
Se plaisent à bien bronzer.
Pas d’ombre sur la plaine
Où tout est desséché.
Et les vaches de semaine
Tardent un peu à douter.
Puis on voit de la plaine,
Dans leur camp retranché,
De ces vaches de semaine
Qui sont bien installées.
Dans un coin de la plaine,
Viendront se réfugier…
Et des vaches de semaine
De toutes les variétés.
Tout au bout de la plaine,
Une foule s’est rassemblée.
Et les vaches de semaine
Recommencent à migrer!