Un grand vent de froid rêche
Écorche la montagne.
Le brouillard se dépêche
Et commence à grimper.
L’ombre étend ses longs doigts,
Au fond, dans la vallée.
Et au-dessus des toits,
On voit de la fumée.
Le col est un désert
Qui flirte avec le ciel.
Et, en bas, les lumières
Sont trop artificielles.
Mais si la solitude
Est le prix à payer,
Prendre de l’altitude
Fut ma meilleure idée!
