Ils me Viennent que par la Pluie,
Les Gens qui me Conviennent …
De quoi est fait ton squelette?
T’as conscience de ton identité comme une étiquette attachée à ton
Squelette. Tu es bien plus que ça; tu peux être mille dieux, à la fois …
Je ne vois plus ça!
Je ne sais pas du tout où sont les démons qui m’assiègent ou,
Alors, je les vois pas. Ils ne m’auront pas tant ralenti que ça …
L’aube était encore mince!
Il m’a dit: « J’ai une question. » Je me suis assis à côté du môme et j’ai regardé la rivière. Il réchauffait le café, écartant la fumée de ses yeux, comme si c’était une guêpe. « Il faut que tu saches quand tu es dans la réalité. Ici, c’est un bon endroit. Tu voulais savoir quoi? » Assez vite, il a répondu: « Je sais plus. » Il est revenu à son café et, moi, à ma rivière …
S’il a été violent?
S’il a été violent? Ah, non. Il leur a pété les ratiches; ils ont juste
Assez de dents pour sucer un poireau. Il est là, il t’attend; je l’ai
Mis dans le frigo. Si j’ava été violent avec lui? Je crois pas, non.
De mes dieux tutélaires!
Je me souviens, j’étais dans un moment sombre.
La pluie picotait la terre.
L’éclair revenait, toutes les quinze secondes,
Pour me donner la lumière.
Le tonnerre redondant rebattait les ondes;
J’aimais sa musique sévère.
Le jeu qui fait pas envie!
J’ai commencé à Zéro et on m’a bloqué au Un. J’ai tenté le Deux,
Pour me défendre et j’ai perdu au Trois. Aujourd’hui, j’y rejoue.
C’est le tournant de leur histoire!
Elle a l’air perdue, dedans sa salade
Et ses cheveux s’emmêlent un peu.
Lui, il a toujours un peu peur d’elle;
Il la reconnaît de toute sa mémoire.
Elle s’appelle Elle et il s’appelle Lui.
C’est le tournant de leur histoire …
Le vent poursuit la harpie!
Une pluie jaune éclaire le village
La harpie des fenêtres crie
Le froid fait qu’il pleut davantage
Et le vent poursuit la harpie
Le vent grelet parle à mes sens!
Les flammes tourbillonnent en un flux lent; leur reflux est à peine perceptible. Le vent est parcellaire; il peigne les herbes. La chaloupe inclinée protège leurs yeux du phare; ils dorment sur des couvertures. Les craquements du feu sont les seuls bruits sur la grève. Le vent grelet parle à mes sens; ils sont toujours là-bas. Le soleil est jaune; une corneille se pose sur la chaloupe, à l’affût de quelque miette. Le temps passe lentement; un chien s’évade, en longeant la crête …