C’est vrai que c’est serein de marcher sous la lune.
Mais, en fait, t’y vois rien et tu pries, pour des prunes.
Tu rejoins le chemin, quand tu butes dans des dunes.
Sous un voile lent!
Dans les rues de ma ville!
Aujourd’hui, mon chemin
M’a mené vers la ville.
J’avais besoin de rien
Et je marchais tranquille.
Un gamin morvouilleux
Lorgne, dans une vitrine,
Un objet bien sucreux
Qui guérit les narines.
Le soleil l’aide un peu
Et efface, de sa mine,
Le montant, bien coûteux,
De sa folle aspirine.
Je rencontre un clampin
Qui dansait sur un fil.
Il décrit, de sa main,
Des sons doux et graciles.
En tapant sur du rien,
Un clodo, en exil,
Le suit et le soutient,
Dans sa danse immobile.
J’avais besoin de rien
Et je marchais tranquille.
Tout à coup, mon chemin
M’a mené vers la ville.
Là, au bord de la mare,
A mairie de la ville,
Un tout petit têtard
Approche un volatile.
C’est le doigt du têtard
Que pince le volatile.
Ce dernier, sans retard,
Se remet dans la file.
A pissoter, un chien
Irrite le côté pile
D’un vieux poète indien
Qui peint avec ses cils.
Pour le peintre, c’est pas bien.
On fait pas ça, en ville.
Et, dans la face du chien,
Il balance son ricil.
Je sais pas si, demain,
Tout sera si facile,
Car la magie de rien
N’est pas toujours en ville.
Un dernier, on n’en parle plus!
C’est ainsi qu’il dit à ma mère :
Un dernier, on n’en parle plus!
C’est ainsi que parla mon père
Et ma mère n’a rien répondu.
Et c’est tant qu’il tanna ma mère,
C’est dire tant qu’il était têtu.
Elle le fit, surtout pour lui plaire,
Ce dernier qu’elle n’a pas voulu.
Et je n’ai pas connu mon père,
Il partit, avant ma venue.
Et je dois l’amour de ma mère
A cet homme qui était têtu!
La Nécro de Gueulenbiais!
Si faut faire sa Nécro, c’est mieux que ça va vite:
Il est venu, il a vécu, il a déçu.
Tel un cristal serein!
Tu te glisses dedans moi, tel un cristal serein
Et ma vague-mémoire te recouvre de nacre.
C’est chaque fois un baptême!
Je sens bien que tu m’aimes.
C’est chaque fois un baptême,
Quand je lis dans tes yeux.
Toi, tu es son complice!
— Si tu veux un café, grand-pềre,
Je peux te le préparer.
— Pour mieux me préparer, super!
Mais, que veux-tu me cacher?
— Je n’ai rien eu de mieux à faire
Que d’écraser tes fraisiers!
— T’as raison, ce n’est pas super.
On ne va plus en parler!
Il s’agit de l’Ange Noir!
C’est sa marque de fabrique,
C’est lui qui est passé.
Sous ses airs angéliques,
C’est toujours un damné.
Ce désert désertique,
C’est lui qui l’a pelé.
C’est sa marque de fabrique.
Il ne va rien laisser!
Un peu comme ça était!
Mais, ça se passerait,
Quand il sera plus tard,
Un peu comme ça était,
Quand on disait bonsoir.
Un temps pour les regrets,
A vomir son caviar.
Je sais pas si tu sais,
Mais, dehors, il fait noir.
Mais, ça se passerait,
Au poisson les nageoires,
Un peu comme ça était,
Quand il est pas trop tard.
Fait un temps de navets,
A manger des trottoirs.
Je sais plus où tu es
Et je suis dans le noir!
L’orage est sur le lac!
L’eau se frémisse car elle devient nerveuse.
Au loin, un orage se développe…
Le vent fripe le lac de lames onduleuses.
Quelquefois, un poisson fait un flop.
Quel joli silence, dans la paix acqueuse.
C’est fin du jour, le soleil est myope.
L’eau se cogne un peu et devient mousseuse.
Des bulles se font timbres sur enveloppe.