C’est sa marque de fabrique,
C’est lui qui est passé.
Sous ses airs angéliques,
C’est toujours un damné.
Ce désert désertique,
C’est lui qui l’a pelé.
C’est sa marque de fabrique.
Il ne va rien laisser!
Il s’agit de l’Ange Noir!
De quoi t’es fait, toi?
C’est un coup tordu,
Une enculade, ça!
Comment faut penser,
Pour pouvoir faire ça?
Toi, ceux qui t’ont fait,
Ils ne t’aimaient pas!
Tu le tiens, faut pas gâcher!
Si tu veux le faire subir,
Tu peux lui hanter ses nuits,
C’est de l’horreur-maximum!
Une soirée d’automne!
Soirée au coin du feu
Ne gêne personne.
C’est un peu merveilleux,
C’est un automne!
Et on ferme les yeux,
Carillon sonne…
Des vers, en politique?
Tu sais bien, en politique,
Que tout est fait pour durer.
Tu coupes, en deux, un lombric
Et deux petits vers sont nés!