To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
L’enfant aime le poisson,
Avec la sauce-citron;
Il aime bien sa maman
Qui cuisine pour ses dents.
Le poisson n’est pas bon;
Il est un peu poison
Et l’enfant est tout blanc,
Comme devient sa maman.
L’enfant aime le poisson,
Avec la sauce-citron;
Il aime bien sa maman
Qui cuisine pour ses dents.
Ton poisson est trop bon,
Un peu juste en cuisson.
Si je suis indulgent,
Je dois à toi, maman.
L’enfant aime le poisson,
Avec la sauce-citron;
Il aime bien sa maman
Qui cuisine pour ses dents.
C’est comme la porte du frigo, le bonheur; ça fait toujours de la lumière!
A l’oiseau de fenêtre et l’enfant pour ouvrir,
A l’instant qui va être de chant et de sourire!
J’écris enfin ma lettre
Et me fige pour pâlir.
C’est pas des mots de maître,
Ni des mots pour chérir;
C’est même pas des mots nets.
Ah, migraine et dormir!
Quand je reprends ma lettre,
Je me fais un sourire.
Je suis un puits de douceur et de sainteté, quand je ne mens pas.
Roule vers ton été; elles sont là, les nouvelles!
La nuit, c’est pas de l’ennui à tête reposée;
Ce n’est pas le jour et il faut pas mélanger.
Nyctalope, toi-même, enfant du deuxième été!
Un risotto sans légende, une garce de nuit,
Un pied dans la prébende; revoilà les ennuis.
Je regarde pas le ciel, quand je suis emboisé.
Car le cri de la Chouette vient pour l’interdiser.
Nyctalope, toi-même, enfant du deuxième été!
Je t’écris avec des mots
Réduits à l’arête des os.
C’est le café-fumée,
Dessus le banc de froid.
Mon roi enfin couché,
Sur le plateau de bois.
C’est l’ambiance de l’été,
Quand tu es encore là.
Je t’écris avec des mots
Détruits et j’en fait un pinceau.
Le mot qui est une pommade doit parler de vérité.
Tu uses mal du limonadier, pètes le bouchon
Et te retrouves devant le fait.