To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
Un vol de 3 grands corbeaux, avec 2 plus petits qui, alignés, composaient la hampe d’une flèche, traversa lentement le ciel. On aurait une flèche noire perforant les cieux; le temps était avec. J’a dit 2 plus petits; j’a pas dit leurs petits et j’a pas dit non plus 2 corneilles; bien qu’ils me semblassent d’une toute autre espèce.
Je m’allonge bien droit, les deux mains sur ma poitrine. Je respire lentement. Je vois se refermer le couvercle. On me transporte. On me pose debout. La porte s’ouvre doucement. Il y a la mer; je me prends le feu de brûle d’un étrange et merveilleux soleil. Un petit temps, je suis en réveil; puis, je suis autre enfant!
Today, c’est le jour de la Sainte Extase, si, si.
Une lumière qui m’invite traverse ma fenêtre.
Une mouche s’est levée à l’aurore pour vaquer.
Je suis dans mon linceul; tout ce qui est à naître
Vient pour me convoquer; je n’ai plus qu’à dire oui.
Parler d’abord et bousiller ensuite, c’est bien; mais, c’est long…
Bousiller d’abord, ça fait pas plus d’orphelins et ça va plus vite.
« Viens à moi, petit printemps de l’Ouest. Éclaire un peu mon soleil, car il est fatigué. Ne m’arrose pas de tes larmes, car j’ai déjà poussé. Viens vers moi, petit printemps de l’Ouest. Tu pourras, cette année encore, dans le creux de mes bras, te nicher! »
J’observe, en ma main, une tomate verte.
On est tous un peu ça , une tomate verte!
Un petit cœur jeune qui demande à mûrir.
Il était là, debout devant un trou de Vide. Il s’est accroupi pour en palper la surface; le Vide avait l’air bien. Apparemment rassuré, il a sauté; le Vide l’a laissé passer. Il est ressorti plus loin; c’était un autre quelqu’un.
Deux enfants étaient là; je les ai entendu crier. Ces enfants que nul
Ne réclame, je les veux; c’est combien? Tu veilleras à ce qu’ils aient
Un bain, des habits, à manger chaud à la cuisine et tu leur donneras
La chambre du fond; tu leur donneras la Clef. Demain, ils ont école!
Je me glisse dedans l’œil; tout de suite, j’arrive quelque part. Une chambre pour vieux, un matelas roulé sur un sommier en ferraille, une porte de placard ouverte. C’est qu’il m’a bloqué! L’endroit est transitoire; mais, c’est un accès. On est front contre front. Je ferme mes yeux pour le voir; il ouvre grand les siens. Maintenant, c’est dans les combles; ils ne sont jamais dans la pièce principale. Tout correspond au passé; il est en train de me montrer. Une boite en acier; dedans, une poupée morte, avec les yeux crevés …