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« It’s true, my dear, you are a fuck-one. » Je peux pas t’excuser.

Il est vêtu d’une burne en peau de sac de blé;
Son odeur est infecte.
Il ne sort pas d’une turne, sans jamais se coincer;
Sa vision est suspecte.

Il se ramasse les crosses et leur donne une adresse,
Dedans son inventaire.
Il se fait plein de bosses et puis botter les fesses,
Sans pleurer à sa mère …

J’avoue que j’adore faire ça,
Dire : « Je le ferai tout à l’heure.
Mais, pour l’instant, je peux pas,
Car je veux glander mon heure. »

Il s’est fait éventriculer
Et il a perdu une chaussette
Que l’on n’a pas retrouvée.

Je t’ai fait des reuchnettes, avec de la fouzêne et la sauce à la bière.
Et aussi, je peux te réchauffer de mes croquemolles sauce-molène.

Quand je rentre dans mon corps,
Je suis relax.
Je fais l’envers de l’effort
Et le temps paxe.

Des fois, je me sémaphore
Avant l’entrax.
Ce n’est pas que je m’endors;
Je suis relax.

— « Bon, on va passer sur les clous, là-bas. »
— « Je veux pas marcher sur des clous, moi.
L’autre fois, c’était des oeufs. Y’a rien de facile, avec toi! »

« Tes doux yeux sont des pleurelles,
Nageant en eau profonde.
Tes sourcils sont des embelles;
Ta bouche est cunégonde. »

Le grand serpent à bretelles
Veut envoûter la blonde.

C’est pas moi; c’est cette fiotte qui a ouvert le bal.
Elle m’a traité de travelotte; c’est quoi cet animal?

Pour la plupart des scienceutiques,
Le Poétique est un langage-premier.
Cela ne fait plus polémique,
Car on sait qu’il a toujours existé.
Et même les moins catégoriques
Reconnaissent qu’il s’agit d’un vrai-parler.