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C’est comme la porte du frigo, le bonheur; ça fait toujours de la lumière!

J’écris enfin ma lettre
Et me fige pour pâlir.

C’est pas des mots de maître,
Ni des mots pour chérir;
C’est même pas des mots nets.
Ah, migraine et dormir!

Quand je reprends ma lettre,
Je me fais un sourire.

Je suis un puits de douceur et de sainteté, quand je ne mens pas.

Roule vers ton été; elles sont là, les nouvelles!

Je t’écris avec des mots
Réduits à l’arête des os.

C’est le café-fumée,
Dessus le banc de froid.
Mon roi enfin couché,
Sur le plateau de bois.
C’est l’ambiance de l’été,
Quand tu es encore là.

Je t’écris avec des mots
Détruits et j’en fait un pinceau.

Le mot qui est une pommade doit parler de vérité.

Tu uses mal du limonadier, pètes le bouchon
Et te retrouves devant le fait.

— 1,2,3, … ; ça fait 27.
— T’appelles ça compter?
— 8 pour toi, 8 pour moi et 11 pour l’hiver.
— Ah oui, c’est bien ça!

— Mon enfant, il est normal.
— Oui, mais élevé par qui?

Les enfants, ils devraient regarder leurs parents,
Sous le nez, et puis partir en courant.