Catégorie : Contes de l’Humanité disparue!

C’est mon look-caniveau
Qui affole les blaireaux.
Ma tête de mort-deux-fois
Et ce râle, dans ma voix.

C’est leur look-casino
Qui distingue les blaireaux.
Leur tête de mate-moi
Et ce vide dans leur voix.

C’est mon look-camino
Que jalousent les blaireaux.
Ils ne peuvent pas faire ça,
Leur monde est à l’endroit.

C’est une limite de fuite,
Il faudra la laisser.
Ils sauront qui habite
L’endroit où ils sont nés!

Je crois, il était pas seul.
Il y avait une trève.
On entendait la rivière,
Il se grattait fort un oeil.

Son ingrédient secret,
C’est un pleur de nuage.

Pour tout dire, il est vrai
Que ça crée des dommages
Quand, trop vite, on est prêt
A le remettre en cage.

Son ingrédient secret,
C’est un pleur de nuage.

Ce sont des chiures de mouche,
Sur un poème écrit.
C’est le goût, dans la bouche,
Du beaujolais bas-prix.

Si faut faire sa Nécro, c’est mieux que ça va vite:

Il est venu, il a vécu, il a déçu.

Oh, c’est pas compliqué. En gamin inspiré, il a fait une bulle de savon qu’il a gonflée plus que de raison. En gamin exalté, il est monté dedans. La bulle a traversé les barreaux et elle a fait plop. En gamin avisé, en pleine chutation, il s’est enveloppé d’un nuage de bulles de savon.
En gamin libéré, il vogue vers l’horizon. Laissons partir le garçon!

Aux abonnés-absents
Et à l’orée du vide.
Toujours seul, sur son banc,
Il se fige et s’oyde.

Je l’ai vu, sur un banc,
Regardant dans le vide.
La lumière de l’instant
Vidait son oeil aride.

Pas de mots, dans ses dents,
Un teint blanc et livide.
Toujours seul, sur son banc,
Il regarde ses mains vides.

C’est gravant, ceux qui perdent
Sont toujours les absents.
C’est toujours eux qui merdent,
Sauf quand ils sont présents.

Je sens bien que tu m’aimes.
C’est, chaque fois, un baptême
Quand je lis dans tes yeux.

Je sais pas si tu m’aimes
Et ça pose un problème,
Quand on est tous les deux.