Il est venu de la plage, presque en marchant sur l’eau. Apparemment, c’est un jeune et il est frileux de peau. Il est black. Il regarde, quelque part au loin, vers nous.
L’ange s’engonce dedans son écrin à verdure. Il a demandé au matin de lui conjurer un livre. L’ange est sûr, bien certain d’être un imbécile. Il a questionné le vent, la pluie; ils ont répondi Que non et oui, ou non. En le jardin, Ange dort.
Elle me dit: » Enchantée; l’autre fois, j’ai croisé votre fils. » Je lui répond: « Ça y est, il marche? »
Elle me dit: « Enchantée, l’autre fois, j’ai croisé votre fils. Il avait l’air pressé. » Je lui répond: « Déterminé, plutôt; il partait tuer un homme. »
Le conducteur fou revient surtout pour rouler mou. Il met sa chanson et il houspille, de son klaxon, les cons. Ensuite, il sait plus bien; alors, il va recommencer plus loin.