Un sourire, un poème!
Moi, je dirais Comminatoire. Je l’aime bien ce mot, d’abord parce qu’il fait chier le monde et parce qu’il renferme une menace d’ordre légal. Tout le monde tremble, soit de passer pour un con, soit parce qu’il a quelque chose à se reprocher.
Il y avait une Molette et ses deux convictoires et, en plus, une Gluche qui a des idées noires, sous une perruque violette. Il y avait ce genre de mec à histoires qui ne fait que s’offenser quand tu lui réponds.
A côté de lui, un con. Il y avait, dessous, ce machin qu’on dirait un chien, couché sur la paillasse. J’étais là, moi aussi, au rebord du comptoir et j’en avais ras les yeux de l’alcool et de larmes.
Je sors du gros cul pas cher
Qu’on a soldé à ma mère.
Je dors dans ses gros bras
Qui me gardent à l’endroit.
Au présent de ses gros seins,
Au creux de sa grosse main,
L’amour dans sa grosse voix,
Je suis l’Enfant de Gaïa!
Nul temps que l’on peut créer
Et tout est un fruit d’instant!
A voir trop de films d’horreur et on en voit beaucoup, on devient
habitué. On peut même discerner du mou dans le jeu des acteurs.
Les busards, quand ils lancent en vol,
Quand ils décollent, battent de leurs ailes
l’ Air de la Vie.
Quand tu veux éviter le dortoir, tu dégueules sur le bavoir. Tu gagneras que dix minutes, mais tu pourras gueuler trois quarts d’heure; calcule!
(Jour de colère, C. Lambert; il faut citer)
Vous voudriez que tout le reste du monde en profite, alors
Que nous resterions, par principe, exempts de toute avidité.
Moi, acteur, j’aurais supplié pour avoir le rôle, surtout sur le vieillard.
On écrit, en secret, dans Le Cahier des Âmes
Et, de nos plus regrets, on ne dit pas la trame.
Ce n’est pas tel tu hais, on veut pas la réclame.
Ce n’est pas si jamais, demain, on te proclame.
On écrit, pour de vrai, sans jeter l’oriflamme.
Et, nonante à jamais, on révise ses gammes.
Ce n’est pas un stylet, avec un peu de came.
Tu es ce que tu es, dans Le Cahier des Âmes.
Ce n’est pas trop souvent qu’il se plie à la messe, en la garante église et encore moins souvent qu’il se parle à confesse, quand il fait une bêtise. Ce n’est pas si souvent les jours où il s’adresse aux anges de l’église et ce n’est pas longtemps, il chanta à la messe, faisant souffler la brise.