
Des moineaux s’entraînent à papillonner.
Le vent frais, les feuilles recroquevillées.
Tout là-haut, hurle un oiseau carnassier.
J’entends ton pas, dans le cri du gravier.
Un sourire, un poème!
Moi, les courses, si j’ai mes lunettes, encore ça va.
Si je les ai pas, j’arrive à juste à trouver l’étiquette.
Il faut que quelqu’un me prête ses yeux, sinon le prix je sais pas.
Des fois, on est deux : La barre au milieu, ça vous évoque pas un trois?
Alors, il faut qu’on soit trois. Généralement ça s’arrête là.
Ils ne peuvent pas écrire plus petit?