Je ne suis pas un bien-né,
Cuillère dorée, plume dans l’cul,
Pérorant à la télé.
Je ne suis pas aliéné,
Riche nouveau-né, parvenu,
Vantant les calamités.
A vouloir les écouter,
J’en suis tombé sur le cul.
Vite, éteignons la télé!
La girouette, sur le clocher,
Me chante un air convenu.
Je ne veux plus l’écouter!
Face au vent ou à peu-près,
Je me sors le doigt du cul,
Le lève, debout, tout dressé!
