Là, ce sont trois hommes de dos, qui se parlent.
Tous les trois d’une génération différente, ça vaut de le citer.
Ils sont au coin du feu, ils ne sont plus étrangers.
C’est l’effet-cheminée!
Ce sont des tableaux de verre!
En des pensées fleuries, 2!
L’hiver est morte-vive!
Comme un mouchoir!
J’ai écrit une lettre
Qui t’était destinée,
Sur un comptoir.
J’ai ouvert la fenêtre,
Pour aller y gueuler :
T’es un connard!
Et j’ai repris ma lettre
Et je t’ai écrivé
Ces mots notoires :
Quand tu liras ma lettre,
Tu m’entendras gueuler :
T’es un connard!
J’ai refermé ma lettre
Et puis, je l’ai jetée
Comme un mouchoir.
La loutre de rivière!
Un dernier, on n’en parle plus!
C’est ainsi qu’il dit à ma mère :
Un dernier, on n’en parle plus!
C’est ainsi que parla mon père
Et ma mère n’a rien répondu.
Et c’est tant qu’il tanna ma mère,
C’est dire tant qu’il était têtu.
Elle le fit, surtout pour lui plaire,
Ce dernier qu’elle n’a pas voulu.
Et je n’ai pas connu mon père,
Il partit, avant ma venue.
Et je dois l’amour de ma mère
A cet homme qui était têtu!