Un peu comme un foulard,
Bousculé par la pluie.
Aplati sur la mare,
En courte tragédie.
Et c’est un gyrophare
Qui sait bien faire du bruit.
Mais qui laisse, dans la mare,
La femme et ses ennuis.
C’est ainsi que démarrent
Les appels à minuit.
Les grandes couches de fard,
Le recours au whisky.
Un peu comme un foulard,
Sur le rebord d’un lit.
Un peu trop par hasard,
Sans rien de garanti.
