To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
Un adulon se corse le prix de la piste aux étoiles
Heureux cet adulon dedans sa nuit sans voiles
A côté de l’adulon, l’enfer est si peu
Quand il te ré-examine, il te dit les yeux
Quand l’adulon va voir son adulette, ils se parlent sur le ton, se content
L’amulette, en dansant le Rigodon, sur les pas de Fabulon et Fabulette
Gargate enflée, front tout mouillé
Des soupirs à n’en plus finir
Mon adulon est trop malade
Mais il voudrait bien un coca
La Bonne Humeur, c’est un pur Bonheur de s’en amasser. Ce n’est pas comme l’Angoisse, dans sa seringue à Suppures, dont il faut garder le niveau Bas. Tu engranges la Bonne Humeur dans l’eau-vive de tes Os.
Selon les Selon-Sis qui te gardent à minuit et puis les Vérités à la face de ton nez, son Niveau va baisser, lentement; Sûr, mais lentement.
Il T’en restera toujours un peu pour Hydrater te les yeux; dans le sens de la Larme!
Oh, la Glaviotte, elle est là, tout auprès de l’âtre.
Elle dit que tu viendras.
« Pure-entraille et ventre-livre, je vois ; je réverbe en toi, Mashamou, dieu complet. » Bon, ça marche pas ; il me faut un poulet.
La Glaviotte, elle t’a cerné les yeux, d’avant sous peu.
Tu n’es pas heureux
Tu as le teint pâle
Des larmes de cristal
Emperlent tes yeux
C’est pas honteux d’être laid; la Glaviotte, elle le sait.
T’as les fesses en gousses d’ail et ton foie est grêlon.
Conte-moi ton histoire. Qu’as-tu tenté ?
— Se lancer en quête, c’est faire le choix de ne pas rentrer indemne.
C’est dans le monde noir que tu es entré. Voyons dans la Cristalline !
C’est un gadget, de la glaviotte ; mais ça me fenêtre pour penser.
Je te mercie, Glaviotte, de m’avoir orienté.
Connaissois-tu Liotrope, la déesse mal-envoûtée, l’affre des églises?
C’est une pas-choisie, une pas-convoitée. Que sa fragance demeure!
J’a retrouvé un autre mot hideux; il s’agit de Collusion.
Ils ont eu une Collusion et ils se sont pris une amende
Et ils ne pourront pas venir; je n’en ai compris pas plus.
Faith a travaillé comme une fourmi en apnée, au magasin, toute la semi-journée. Elle se dépêche; son petit garçon, Hope, est entré à l’Office, en lui faisait un petit signe de la main. Il doit se re-baptiser lui-même; les Agents contrôlerons. Il devrait bientôt ressortir.
Faith allume une cigarette sans y penser. Son parapluie est mouillé.
Elle a froid, mais elle sait attendre. A côté d’elle, une petite voix dit : « Maman! » Elle répond : « Pardon, chérie, désolée! » et elle jette la clope dans son sac. Sous ses lunettes, l’enfant réprouve, mais ne dit plus rien.
— Tu crois qu’il aura un nouveau nom, Hope, quand il va ressortir?
Je peux vraiment faire mon gâteau et mettre le cidrulon au frais?
— Je le crois, Youth. Hope a beaucoup grandi; il est temps d’adapter son nom. Mais je veux pas prier; quand ton père est sorti de là, il s’appelait Chameleon et puis on s’est fâchés.
— Moi, ça me ferait trop réjouir qu’il s’appelle Liberty-kid.
— Me dis pas que tu l’as soufflé?
— Non, non, c’est lui qui a choisi. Attends, son premier choix, c’était: Kid-karaté-tout-chambouler-dans-la -vie-de-Maman-pour-lui-faire-la-surprise-en-rentrant. Hope n’est pas une erreur de jeunesse; il t’était destiné.
Elle attrape la gamine au vol et dérive sur le trottoir, jusqu’à l’échoppe de Light. Elle y achète la farine, deux oeufs, du cidrulon et 8 bougies. De nouveau, le trottoir; sous son parapluie, Youth chantonne. Elles arrivent à l’Office, sous un temps grisé.
— C’est comment t’as eu ton nom de Faith?
— C’est ta grand-mère Félicity que me l’a opté, il y a 5 ans. Tu sais qu’elle vient chez nous à Noël; ils vont la laisser sortir. Ce que je t’ai pas encore dit, c’est qu’elle s’appelle Sérénity.
— Personnellement, j’ai toujours trouvé que, Madness, ça lui allait trop pas. Tu penses qu’il aura pardonné à Papa, quand il sortira?
— Je suis pas dans sa tête; mais je l’espère.
Moi, je dirais Comminatoire. Je l’aime bien ce mot, d’abord parce qu’il fait chier le monde et parce qu’il renferme une menace d’ordre légal. Tout le monde tremble, soit de passer pour un con, soit parce qu’il a quelque chose à se reprocher.
Il y avait une Molette et ses deux convictoires et, en plus, une Gluche qui a des idées noires, sous une perruque violette. Il y avait ce genre de mec à histoires qui ne fait que s’offenser quand tu lui réponds.
A côté de lui, un con. Il y avait, dessous, ce machin qu’on dirait un chien, couché sur la paillasse. J’étais là, moi aussi, au rebord du comptoir et j’en avais ras les yeux de l’alcool et de larmes.
Je sors du gros cul pas cher
Qu’on a soldé à ma mère.
Je dors dans ses gros bras
Qui me gardent à l’endroit.
Au présent de ses gros seins,
Au creux de sa grosse main,
L’amour dans sa grosse voix,
Je suis l’Enfant de Gaïa!
Nul temps que l’on peut créer
Et tout est un fruit d’instant!