C’était un mercredi de 4 février!


Faith a travaillé comme une fourmi en apnée, au magasin, toute la semi-journée. Elle se dépêche; son petit garçon, Hope, est entré à l’Office, en lui faisait un petit signe de la main. Il doit se re-baptiser lui-même; les Agents contrôlerons. Il devrait bientôt ressortir.

Faith allume une cigarette sans y penser. Son parapluie est mouillé.
Elle a froid, mais elle sait attendre. A côté d’elle, une petite voix dit : « Maman! » Elle répond : « Pardon, chérie, désolée! » et elle jette la clope dans son sac. Sous ses lunettes, l’enfant réprouve, mais ne dit plus rien.

— Tu crois qu’il aura un nouveau nom, Hope, quand il va ressortir?
Je peux vraiment faire mon gâteau et mettre le cidrulon au frais?
— Je le crois, Youth. Hope a beaucoup grandi; il est temps d’adapter son nom. Mais je veux pas prier; quand ton père est sorti de là, il s’appelait Chameleon et puis on s’est fâchés.
— Moi, ça me ferait trop réjouir qu’il s’appelle Liberty-kid.
— Me dis pas que tu l’as soufflé?
— Non, non, c’est lui qui a choisi. Attends, son premier choix, c’était: Kid-karaté-tout-chambouler-dans-la -vie-de-Maman-pour-lui-faire-la-surprise-en-rentrant. Hope n’est pas une erreur de jeunesse; il t’était destiné.

Elle attrape la gamine au vol et dérive sur le trottoir, jusqu’à l’échoppe de Light. Elle y achète la farine, deux oeufs, du cidrulon et 8 bougies. De nouveau, le trottoir; sous son parapluie, Youth chantonne. Elles arrivent à l’Office, sous un temps grisé.

— C’est comment t’as eu ton nom de Faith?
— C’est ta grand-mère Félicity que me l’a opté, il y a 5 ans. Tu sais qu’elle vient chez nous à Noël; ils vont la laisser sortir. Ce que je t’ai pas encore dit, c’est qu’elle s’appelle Sérénity.
— Personnellement, j’ai toujours trouvé que, Madness, ça lui allait trop pas. Tu penses qu’il aura pardonné à Papa, quand il sortira?
— Je suis pas dans sa tête; mais je l’espère.

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De mes mots chelous, 1!

Moi, je dirais Comminatoire. Je l’aime bien ce mot, d’abord parce qu’il fait chier le monde et parce qu’il renferme une menace d’ordre légal. Tout le monde tremble, soit de passer pour un con, soit parce qu’il a quelque chose à se reprocher.

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Au rebord du comptoir!


Il y avait une Molette et ses deux convictoires et, en plus, une Gluche qui a des idées noires, sous une perruque violette. Il y avait ce genre de mec à histoires qui ne fait que s’offenser quand tu lui réponds.
A côté de lui, un con. Il y avait, dessous, ce machin qu’on dirait un chien, couché sur la paillasse. J’étais là, moi aussi, au rebord du comptoir et j’en avais ras les yeux de l’alcool et de larmes.

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Monsieur de Lamartine!

«La seule tribune d’un poète, c’est l’étalage de son libraire.»



J’a chirché-fouillé, sur le brillant nétissime Képatounet, d’où tombaient ces pluvôsées, si belles et si mirettes? Eh bin j’a trouvé nibe, comme ça en direct et, Morchiasse (m’excuser le parlois), à par ceci, miette-et-niet: Martine 1830 Correspondan. J’en ai pas cru mes lurettes; mais, si si et encore c’était écrit en tremblé, surligné par du jauni.

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