C’était ce matin; je marchais dans la rue. Un petit black me demande du feu pour rallumer son mégot de blonde, probablement ramassé.
— C’est quoi ton prénom?
— Mamadou.
— Et t’as quel âge?
Il sursaute, puis il me répond:
— 17 ans.
— Tant mieux, parce que si t’étais plus jeune, je t’aurais pas donné.
Il me rend mon feu; je lui donne mon fond de tabac.
Je lui tends ma main; il me la serre.
— Tu es gentil! (sourire)
— Non, je suis comme toi, mais en plus vieux. (sourire)
Il n’y a pas eu d’autres mots. Il a rejoint son pote, plus loin, jetant le mégot.
Il était tout tranquille; j’étais tranquille, aussi.
