Je me souviens ce qu’il disait, Grand-père:
N’ai pas peur du loup! Il est pas méchant; il mange pas les enfants.
J’étais assis sur le toit de la cabane en bois. L’échelle restait là à demeure et le toit plat était l’endroit du frais du soir, de la vue et des instants. Le vent soufflait sur la lande. L’air était un peu frais et les ombres s’étendaient.
La vie m’avait ramené là, trente ans après. Je venais d’hériter de mon grand frère qui était décédé, quelque part, au canada. A sa mort, Grand-père lui avait légué la cabane et ses droits sur les bois.
Grand-père était assis là, sur le toit. Il fumait sa pipe.
— Il y avait un loup sur le toit, hier et même qu’il m’a regardé.
— Il est toujours là. Oui, le loup, c’est moi. Tu t’en étais douté.
— Est-ce que je suis comme lui? Est-ce que je suis un loup?
— Non, tu ne l’es pas. En tout cas, pas assez pour te transformer. Papa l’était et je le suis aussi. C’est Grand-père qui m’a tout appris. Je peux me contrôler. Sinon, tu serais ma proie et plus mon frère. C’est pour ça que Papa est parti.
Je redevenais enfant; je voyais bouger les gens, du haut de mon toit et mon frère me désignait: « Ce sera toi, le loup! »
