Le temps, sur les photos jaunies, s’est figelé. Il rétrécit l’espace;
tout en devient petit. Il n’y a plus que la suie, dans la cheminée,
qui puisse faire encore vrai. Tout est voilé de poussière; fleurs
momifiées. Le temps a manqué au lit, pour ré-emplir l’espace;
c’est, si j’en crois les dits, en Patagonie qu’on a perdu sa trace.
