To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
La feuille naviguait sur l’eau,
Sans lui donner une ride.
De la structure de l’eau,
Quand elle flirte avec le vide…
Le fond de l’eau est mouvant,
Sa surface n’est plus fragile.
Et le vent vient, prudemment,
L’effleurer d’un de ses cils.
Et la feuille tourne en tournant,
Sur une vieille eau immobile.
Si le bruit est tout autant,
Ici, on est bien tranquille.
Comment je dise,
Pour tu comprends?
L’histoire est grise,
C’était avant.
C’est comme j’te dise,
Mais pas autant.
L’heure est précise,
Mais pas le temps.
Quoi qu’on en dise,
C’était pourtant.
Quand je te dise,
C’est quoi t’entends?
Quand ton ange est trop petit,
Il rentre en lui et s’absorbe.
Il ne vit plus que la nuit
Et ta lumière se résorbe!
Quand tu me dis Toujours,
Je rencontre l’ennui.
Pourquoi t’es pas à jour?
C’est con, ce que tu dis.
Je te parle comme à toi,
Car tu es l’un des miens.
Si l’histoire finira,
Elle recommmence bien.
Je te parle comme à toi
Et c’est déjà demain.
Si je te parle comme ça,
C’est que j’attends mon train.
Le vent, si bavard,
Ne fait que couiner.
Il chante en retard,
L’oiseau l’a moqué.
La mare aux canards
Est un lieu sacré.
Un ancien tétard
Vient s’y réfugier.
La branche moussue
Refuse de céder.
Le buisson joufflu
Ne fait que bruisser.
Et l’herbe velue
Cavale sous tes pieds.
L’insecte poilu
Se met à vibrer.
La noce, à la ville,
Se fait emporter.
La colombe gracile
Cherche son épousée.
Le vent, sur avril,
Vient de tout semer.
Les jardins tranquilles
Attendent l’été.
Le vilain moustique
Vient de te piquer.
Et ton pronostic
Est mal engagé.
Ta maman rapplique,
Vite, pour te soigner.
Son panier magique
Contient ton goûter.
Ce n’est pas mon église.
Je ne veux pas entrer
Et, dans la lumière grise,
Faire semblant de prier.
Ce n’est pas mon église.
Je vis sans chasteté
Et sans Terre promise,
En toute dignité.
Ce n’est pas mon église.
J’ai bien envisagé,
Sans une idée précise,
Quelque dieu à aimer.
Ce n’est pas mon église.
Désolé, mes aînés,
Mais votre tour de Pise
Ne peut pas m’enchanter.
Ce n’est pas mon église.
Je ne peux y entrer
Que porté par la brise
Ou en fuyant l’été!
Camouflés par la brume
Qui descendait des toits,
Ils ont, comme de coutume,
Disparu dans les bois.
Ils ont la certitude
Qu’on les trouvera pas.
On a pris l’habitude
De les chercher là-bas.
Un jour, les enfants, demain,
Vous irez prendre le train.
Tout s’enfuira, sans rien dire.
Les jours, les vents qui conspirent
Viendront vous tendre la main!
La lune est de retour,
Mon coeur se ralentit.
Rideau contre le jour,
Je ne vis que la nuit.
Sous la lumière de jour
D’un soleil épanoui,
Je cours à toute alloure,
Pour aller faire du bruit.
C’est bien la loi du jour
De fatiguer ma vie.
Quand je peine aux labours,
J’en appelle à la nuit.
Oui, mais sans les tambours,
Que deviendrait la vie?
A ne rien vivre autour,
On s’ennuie dans la nuit.
Se mêlent la joie du jour
Et la paix de la nuit.
La vie est de retour.
Cette fois encore, j’en suis!