Il y a, dans un coin
De mon cerveau de grand-père,
Un petit orphelin,
Planqué derrière l’étagère.
Il y a un gamin
Qui fait l’école buissonnière,
Qui n’a besoin de rien,
Sauf des trois couleurs primaires.
Il y a, dans un coin
De mon cerveau réfractaire,
Un genre de mauvais chien
Qui fout sa gamelle par terre.
Il y a un lutin
Dont l’allure m’est familière,
Qui dit: Laisse-les bien
Et va, plus loin, prendre l’air!
