Tremblant, un peu livide,
Il cheminait la crête.
Il avait les mains vides,
Sa voix se faisait muette.
La toile de son habit
Etait poissée de sang.
Il semblait affaibli,
Il regardait devant.
Il croyait l’affaire faite!
To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!