Il y avait plein d’oiseaux morts, cette nuit, sur la plage.
Le temps hâtait le vent vers l’horizon lépreux.
Les nuages avançaient, chargés d’humeur.
La grue quitta le rivage.
La lumière se dépiautait.
Il pensait aux oiseaux qu’il n’avait pas oublié.
Il faut fendre les cannes, marcher dans du cresson.
