Catégorie : Petits poèmes à l’arrachée!

Et pi, eh!
Je va ché Tatan,
Bouleverser
Son appartement.

Et pi, oh!
Jchui bien ché Tatan.
On mange bio,
J’ai ma brosse à dents.

Et pi, ah!
Y’ora sé enfants.
On jouera
Au chambardement.

Et pi, euh!
J’va resté longtemps.
C’est bien mieux
Que chez mes parents!

Quand tu offres le jour,
A la lune de l’eau,
Le soleil sort. Retour,
A un reflet pâlot!

Si tu donnes, à la nuit,
Le regard des étoiles,
Elle t’allonge, en oubli
Et re-déchire le voile.

S’éclairent les alentours
Et s’estompe le hublot.
Un soleil de retour
Recompose le tableau.

Un soleil de velours
Se crépite, sur la toile.
Il veut parler d’amour
A la nuit des étoiles!

Si tu ripipites,
Encore quelques fois!
Tu vas, vivivite,
Être plus adroit.

Si tu essaissais
De faire de ton mieux!
Un jour, tu pouvais.
Ça va beaucoup mieux.

C’est un océan profond,
Giflé de vagues immenses.
On a construit sur le fond,
Là où la terre est dense.

Et, dans l’océan profond,
Sur de la terre rance,
On a construit un bastion,
Pour notre indépendance.

Et c’est, là-bas, sur le fond,
Devant le vent qui penche,
Que j’ai chanté ma chanson,
De là-haut, vu des branches.

Si, dans l’océan profond,
Griffé de peurs intenses,
Tu viens à toucher le fond,
Ne perd pas espérance.

C’est là-bas qu’est ma maison,
Berceau de mon enfance.
Et c’est le temps des moissons
Et de la transhumance!

C’est un océan profond,
Protégé de défenses.
C’est notre océan-maison,
Et c’est une délivrance!

C’est en prenant le train
Que j’ai connu ma belle.
J’étais fond de jardin,
Elle un fond de poubelle.

En se donnant la main,
On a rit des aisselles.
Ce qu’était beau, demain,
Mi-jardin, mi-poubelle!

On ne copule pas bien,
De jardin à poubelle.
Déjà, notre demain
Avait du plomb dans l’aile.

Et, en prenant le train,
Elle est partie, ma belle,
Rechercher l’orphelin
Qui était dedans elle.

Las, en sautant du train,
Pour se rentrer, ma belle
S’est prise un second train,
Tout contre son aisselle.

Je ne prends plus le train,
Je ne cours plus les belles.
Et c’est moi l’orphelin
De cette triste nouvelle!

C’est au fond, dans le coin,
Tout près de la poubelle,
Que repose le jardin
Près du cœur de sa belle!

Autre est Olange Robic,
Il est démon et ange.
L’âme d’Olange est critique.
L’âme de Robic, échange.

Ce n’est pas très pratique
D’être démon et ange.
C’est une affaire clinique,
Un truc qui nous dérange.

Mais, dans Olange Robic,
Le partage est étrange.
Pas de combat critique,
Entre démon et ange.

Et quand Olange s’abdique,
Là, Robic se dérange.
Et quand Robic se fange,
C’est Olange qui rapplique.

Entre eux deux, ils forniquent,
Se mêlent et s’en arrangent.
C’est une danse de moustiques,
Dans une version étrange!

Et, quand Olange Robic
Deviendra le mélange,
Il sera moins critique,
Il sera plus échange!

Le visage de Tarace
A des reflets variolés.
Avec le temps qui passe,
Il semble se tuméfier.

Dedans, c’est dégueulasse.
C’est un bordel compliqué.
Las, Tarace a l’audace
De retourner s’y cacher.

Le visage de Tarace
Me semble un peu fatigué.
Il joue devant la glace,
Mais n’ose pas se regarder!

Avec le temps qui passe,
Ça ne va pas s’arranger.
Son train le laisse sur place,
Il fait tout pour le rater.

Je ne suis pas encore sorti
Que c’est déjà: « Ferme ta gueule!
Qu’est-ce que tu as fait, abruti? »
Je suis né dans un cercueil.

Je ne suis pas encore entré,
J’attends là-devant, tout seul.
Encore heureux que c’est l’été,
Je tremble comme un épagneul.

Aujourd’hui, je suis allongé
Et on va me laisser seul.
Je ne suis pas encore sevré
Que c’est ma soirée de deuil!

Il était mort,
Très calfeutré.
Un coffre-fort
Matelassé!

Il était mort,
Tout empêtré.
Ça pue la mort,
Sur les côtés.

Il était mort,
Très réveillé.
Longtemps encore,
Sans plus bouger!

Il pleut, c’est la nuit.
Il fait beau, le jour.
La pluie rafraîchit,
Arrose les labours.

Le merle gentil
Chante les amours.
Sortent les semis.
Le grain, alentour!

Et après la nuit,
S’active le jour.
Et c’est pain béni,
La joie est au four!

Il pleut, c’est la nuit.
Il fait beau, le jour.
Le jour d’aujourd’hui
Arrive, à son tour.