La Cruelle prédit un bain de sang
Et elle nous maudit pour le carnage.
Ainsi parlait La Cruelle!
Le dernier combat d’Olaf Tiegelsen!
Le grand Olaf Tiegelsen
Est arrivé, trente ans déjà.
Sur une épave bohémienne
Et armé jusqu’à son trépas.
Sous une pluie diluvienne,
Il a su compter jusqu’à trois.
Et voyant mieux les sirènes,
Il leur a foncé dans le tas.
Ce fut une guerre homérienne,
Car nul ne quitta le combat.
D’Olaf ou des trois sirènes,
C’est bien Olaf qui triompha.
Pensées profondes, n°15!
On ne dit plus : ça, c’est pour ma gueule.
On dit : ça va arriver sur ma tête.
Alors, on voit que l’on s’est habitué.
Sans minorer le terme!
C’est une prophylaxie,
Une absence de derme.
Plus rien d’humain ici,
Cette porte qui se ferme.
Cette cacophonie,
De mots et de gouvernes,
Achève la symphonie
De l’enfant qu’on lanterne.
C’est une tragédie,
Sans minorer le terme.
L’enfant se réfugie
Derrière son épiderme!
L’évidence est tabou!
En mots-tabous,
J’ai l’évidence.
C’est, peu ou prou,
Tel une croyance.
En phonétique,
Il a un sens.
En république,
C’est une offense.
Ce mot tragique,
Par excellence,
Est une réplique
Sans importance.
Ce mot jaloux
Redonne un sens
Et fout des poux
A toute l’engeance!
Comme un chant silencieux!
On était en temps profond.
Rien ne nous pressait, aussi.
C’est quand le ton devient long
Que la musique ralentit.
Etait-il en chanvre blond,
Ce temps qui se rapeutit?
Non, c’était un chant de fond
Qui veut sortir de l’oubli!
Rien n’est jamais acquis!
On était en rangs serrés,
On disait pas de conneries.
Fini les: « Quel temps, il fait?
Mais, t’as vu, quel malappris! »
On était en plans dressés,
On se mettait à l’abri.
A part le temps qu’il faisait,
Rien ne nous était acquis!
Un psychique à la rue!
J’en ai vu un, hier soir,
Dans la rue, un psychique.
Tout blanc, habillé de noir,
Sous une lumière tragique.
Il avait, dans le regard,
Une lueur pathétique.
Il revenait de nulle part
Et cherchait sa fabrique.
Je l’ai encore vu, ce soir,
Dans la rue, le psychique.
On dirait que son pouvoir
A des côtés merdiques!
Approchez, m’sieurs-dames!
De la pommade pour les poux
Et une gomme invisible,
Un billet de tombola!
Vous qui parlez devant moi,
Est-ce du charlatanisme
Que vous criez par la voix?
Un peu de l’ oeil de Vishnou,
Un poème répréhensible
Et de la mort pour les chats!
Vous qui hurlez devant moi,
On dirait du satanisme,
Une saleté comme ça!
Au sillon de Chante-son!
Au sillon de Chante-son,
Une chanson se révèle.
Ce n’est pas assez profond,
Ces standards artificiels.
De la musique pour les cons,
Un vrai sapin de Noël.
Ce qui reste de ta raison
Viendrait à tomber du ciel.
En ces temps de glaciation,
Rien ne réchauffe les bretelles.
Il faudrait un chante-son
Qui fasse aussi la vaisselle.
En ces temps de crémation,
On peut, par une ritournelle,
Abattre le son en rond,
Sur la platine qui brelle.
Chante-son hausse le ton,
Rien ne va à l’essentiel :
Défricher le chant abscon
Qui fait la musique du ciel!