Sous la lune écarlate,
J’ai peur de rester seul.
J’ai la tête qui éclate,
Je déplie mon linceul.
J’arrange mes pénates,
En tournant mon fauteuil.
Tel un rat fait aux pattes,
Je ne dors que d’un œil.
Sous la lune écarlate,
Je croque dans mon œil.
C’est moins bon que les pâtes,
Au bon sang d’écureuil.
J’accompagne mes pâtes
D’une bière goût-cercueil.
Et j’abandonne aux blattes
Le reste de mon œil.
Sous la lune écarlate,
Tu es vite sur le seuil.
Quand tu te fais des pâtes,
Ce n’est pas au cerfeuil.
