Catégorie : Petits poèmes à l’arrachée!

Que l’on rivalise,
Sur des chevaux blancs?
Regarde-moi, la grise.
Mon galop est sang!

Une nébuleuse,
De mains honteuses,
Vient pour suborner le ciel!

Des autocrates
Et des pirates.
Des Capilates
Et des mainates.
Toutes bêtes pestilentielles!

Une nébuleuse,
De mains cendreuses,
Veut le repos éternel!

Des disparates,
Certains primates.
Des aromates
Et mon frère, Pat.
Tous sont des êtres essentiels!

Une nébuleuse,
De mains peureuses,
Ne demande que l’essentiel!

Et si, sur place,
Entre voraces,
Vous aviez bouffé le ciel?
Une nébuleuse,
De mains poisseuses,
A mis la main sur le ciel!

Une nébuleuse,
De mains heureuses,
A retrouvé l’essentiel!

Partez là-bas,
Ne restez pas.
Le bonheur est ici-bas!!

Tu es en fuite
Et tu médites
De te cacher
Dans un trou noir!

Une eau qui grince,
En couches minces,
Barrière l’entrée,
D’un long retard!

Et ta valise,
Forme indécise,
Va se ranger
Dans son placard!

Dans ta cuisine,
Tu t’assassines,
D’un long café
Et de boudoirs!

Une aube grise,
Halo cerise.
Le soleil ferme son oeil.

Pas de lumière,
Elle coûte trop cher.
On ne voit même pas les feuilles!

Une fumée grise,
Qui s’éternise,
Essaie de franchir le seuil.

Brouillard sur terre,
Terre étrangère.
Il faut éviter l’écueil!

Un pétarou, sans réducteur.
Une giclée du diffuse-peurs.
Un réveil, énième prédateur!
Passant le mot, ils ont le vice!

Laissez-moi bien rejoindre le noir,
Les paupières bien fermées aux supplices.
La vie m’en revienne, teintée d’espoirs!

Peu à parler,
Beaucoup à dire!

Tant à offrir,
A partager!

Pour faire rêver,
Pour faire grandir!

Une amie fidèle
A fait ta vaisselle
Et nourri ton chat
Qui languit de toi.

Toi, tu agonises,
Sous la lumière grise.
On pique ton bras,
Pour la énième fois.

Ton âme se dételle,
Regarde vers le ciel.
Tu ne ne luttes pas,
Tu es bien trop las.

Tu as fait un signe,
D’un oeil qui cligne.
On ne comprend pas
Ce que tu dis là!

C’est l’effet-retard :
Le pas du canard
Est beaucoup moins digne
Que la nage du cygne.

C’est l’effet-regard :
Le port du canard
Est bien moins insigne
Que le col du cygne.

L’effet-abattoir :
Quand meurt le canard,
C’est bien plus indigne
Que le chant du cygne!

Sous un ciel cerise,
Je suis sur le seuil.
Un temps à la brise
Odore le tilleul.

Les merles rivalisent,
Effacent l’écueil
D’une nuit trop grise,
Triste comme un deuil.

Une lueur exquise
Ravive mon oeil.
Une aube cerise
Se pose sur les feuilles!

Ai croisé mon ennemi,
Mon coeur danse.
Je lui ferme mes yeux.
Ma poitrine s’enfle
Puis se ferme , en demi-creux,
Et dans un souffle éteint,
S’évapore la peur!