Au sillon de Chante-son,
Une chanson se révèle.
Ce n’est pas assez profond,
Ces standards artificiels.
De la musique pour les cons,
Un vrai sapin de Noël.
Ce qui reste de ta raison
Viendrait à tomber du ciel.
En ces temps de glaciation,
Rien ne réchauffe les bretelles.
Il faudrait un chante-son
Qui fasse aussi la vaisselle.
En ces temps de crémation,
On peut, par une ritournelle,
Abattre le son en rond,
Sur la platine qui brelle.
Chante-son hausse le ton,
Rien ne va à l’essentiel :
Défricher le chant abscon
Qui fait la musique du ciel!
