Catégorie : Petits poèmes à l’arrachée!

Fi des angoisses cruelles
Qui veulent me courber le dos!
Si elles m’ont rogné les ailes,
Je vole encore assez haut.

Je suis moi, et non pas elles,
Et je leur tourne le dos.
Je trouve plus essentiel
De rester dans le bateau.

Je ne suis pas un rebelle,
Je ne suis pas un zéro.
Je suis beau et tu es belle.
Ma vie, viens danser sur l’eau!

Et comme un Noé fidèle,
Je regarde monter les eaux.
Ma main va vers ceux et celles
Qui nagent, encore, sur le dos.

Tu m’apportes des nouvelles
Qui me réchauffent les os.
C’est ton petit violoncelle
Qui a su trouver les mots.

De la joie universelle,
Je me fais, vite, un drapeau.
Et de ma voix de crécelle,
Je me colle à ton tempo.

Quand doit retomber le ciel?
On le saura assez tôt.
Que sera l’aube nouvelle?
Un peu comme le vin-nouveau.

Si, d’une main circonspecte,
Je me frotte les naseaux,
J’affirme que c’est trop chouette
De se gratter le bas du dos!

Je trouve plus que naturel,
Être là, sur ses deux pieds!
C’est un beau cadeau du ciel,
Que, simplement, s’exister.

Seigneur, que la vie est belle.
J’en suis comme enamouré.
Pour moi, la vie la plus belle
Est celle que l’on m’a donnée!

Ce serait tel des bretelles
Qu’on aurait bien ajustées.
Jouis de ta vie, l’étincelle
Car rien n’est fait pour durer!

Pour durer, l’âme du poète
Doit, parfois, se reposer.
L’occasion de faire la fête
Et d’aller se promener!

Pour chanter, l’âme du poète
Se doit de bien s’équiper.
J’irai, donc, faire des emplettes
De plumes, d’encre et de papier.

Mes jolies plumes sont usées,
Il me faut les remplacer.
Je vais aller en chercher,
Avec le soin d’un limier.

Je veux la plume-lunette
Que cisèle l’épervier,
Pour observer la planète,
Du fond de mon encrier.

Du geai, la plume-trompette,
Pour pouvoir mieux alerter
Et une plume de chouette,
Afin de me faire flasher.

Pour ce qui est du papier,
Je n’ai plus qu’à me baisser.
La brassée de feuilles séchées
Sera, comme pâte, étalée.

Étendue à ma fenêtre,
Comme un vélin à graver,
Elle s’incruste du bien-être
Du beau soleil de l’été.

Je vole vers la lune-sœurette,
Pour remplir mon encrier.
Concoctée d’une main honnête,
Mon encre sert à crier!

J’ai, comme tous, une recette,
Dont je garde le secret.
Désolé, elle est discrète,
Je ne peux rien dévoiler.

Je rechausse mes lunettes
Et laisse venir les idées.
J’affûte la plume de chouette
Et je me laisse imprégner!

Tu fais pleurer mes chaussettes,
Je te demande d’arrêter.
Mais, non, tu n’as pas l’air bête.
Juste un peu catastrophé.

Tu trembles, sur tes gambettes,
A te désarticuler.
C’est trop beau pour être honnête.
Arrête d’en rajouter.

Tu fais ton regard de chouette,
Mais tu ne peux me tromper.
Essore un peu tes lunettes
Et viens t’asseoir à côté!

Ce matin, la joie se tait,
Dans mon joli jardinet.
Le gel a mis à l’arrêt
Cette vie qui me plaisait.

Les tomates éventrées
Ne font plus que pendouiller.
Les courges, le persil frisé
Se font méduses étalées.

Un soleil circonspect
Décongèle les navets.
Je ne vois que des piquets,
Un cimetière apparaît!

D’un revers de main glacé,
L’hiver a tout balayé.
La bataille est terminée,
Que de morts à enterrer!

Mon pauvre jardin grelet
Est un désert de regrets.
Le soleil me dit : Je sais.
Sois sûr que je reviendrai.

Un soleil tout blanc,
Semblable à la lune,
A perdu ses dents
Et crie d’infortune.

Rien de bien méchant,
Dit la dame-brume.
J’ai couvert les champs
De givre qui fume.

Dans un coton blanc,
Je cherche fortune.
Et d’un pas crissant,
Je marche sur la lune.

Dans un satin blanc,
L’été se consume.
C’est l’avènement
De la dame-brume.

Le soleil tremblant
Fait place à la lune.
Le noir est si blanc,
L’hiver s’opportune!

Ce drap que tu engueules,
Parce qu’il ne fait que bouger,
Est amoureux de ta gueule
Et craint l’odeur de tes pieds.

Comme il te fait la gueule,
Tu commences à cogiter.
Un drap peut décider, seul,
De ce qu’il choisit d’aimer.

Alors, jusqu’au au linceul,
Vous saurez vous enlacer.
Car c’est la vie, et elle seule,
Qui décide du jeu à jouer!

Triste cœur à tiroirs
N’est pas fleur à nectar.
Des amours en miroir
Sont volés au hasard.

Gentil cœur de buvard
Est une fleur de trottoir.
Des reflets du miroir
Sont semés au hasard.

Triste cœur de ringard
Est gardé dans le noir.
Les reflets du miroir
Sont rangés au placard.

Gentil cœur à bavoir
N’est pas fleur de bazar.
Des amours, le nectar
Est goûté, sans retard.

Une plume qui brille,
Des larmes de fille,
Des mains qui harpillent,
Une voix qui faucille,
Des yeux qui pétillent,
Des cheveux qui habillent,
Une âme qui oscille,
Une étoile qui scintille!
Qui suis-je?