J’y travaille,
Avec mes mains en braille
Qui ne savent plus que.
J’y travaille,
Avec de la mitraille
Dans le fond de mes yeux.
J’y travaille,
Avec, dans les entrailles,
Un genre de chien peureux.
J’y travaille!
To Pierre-Pierro, Correspondances
Un sourire, un poème!
T’entends le vent crier.
Alors, tu jézabèles
Et tu te fais cruel.
Tu veux le voir tomber.
C’est fréquent, c’est foncier.
C’est l’envers de l’échelle.
Et quand on décibèle,
On veut tout voir céder.
T’entends l’air respirer.
Alors, tu jézabèles
Et redeviens cruel.
Tu voudrais l’effacer.
C’est fréquent, c’est foncier.
C’est l’envers de l’échelle.
Et ça laisse des séquelles,
On ne sait pas soigner.