Tu n’écoutes plus les vieux.
Leurs pensées sont sans importance car tu ne les penses pas.
Tu as de la peine pour eux; du moment qu’ils t’emmerdent pas.
Tu n’écoutes plus les vieux.
Tu n’écoutes plus les vieux!
Ce n’est pas un musée!
Il faut s’autoriser à revisiter son cérébral. Ce n’est pas un musée.
Il n’y a pas la photo des grands-pères, arrières qui étaient arriérés.
Le plus loin, ça revient de l’enfance, de quand tu as gravé ton bâton,
Avec ton opinel, sans te couper les doigts et t’étais content du temps.
Cette clef est mon droit!
Je devais le croire et je le crois encore.
Il ne reste que poussière. J’aperçois la commode, la clef.
Cette clef est mon droit sur ce tiroir fermé.
Je devais le croire et je le crois encore.
Dialogue à rebours!
T’en penses quoi?
— C’est bien.
Tu comprends?
— J’sais pas.
Comme une faute de traversin!
Elle venait prier dans son coin
L’oiseau se fait entendre bien
On sentait bien l’odeur du foin
Entends-tu la fleur se pavane
Il était comme un jour de juin
Un peu dimanche et incertain
On entendait moudre le grain
Entends-tu au loin la sardane
D’eux deux il est né un gamin
Comme une faute de traversin
Il était bon comme le bon pain
Entends-tu l’enfant est malade
La main aux marguerites!
J’ai traversé le champ
Car je suis en balade
La main aux marguerites
J’ai traversé le vent
Quand il se fait tornade
Que la mort est sa suite
J’ai traversé le temps
Car le temps s’escalade
Il ne peut aller vite
J’ai retrouvé l’enfant
Ma vision se dégrade
J’avance tel un termite
J’ai traversé le champ
Car je suis en balade
La main aux marguerites
Une histoire de rencontre!
Si une rencontre est ce qu’elle est, elle ne doit rien au hasard.
Au début, je les crois pas trop, les gens, encore moins les enfants.
Si une rencontre est ce qu’elle est, elle ne doit rien au hasard.
Qu’avez-vous appris là-bas?
Tu demandes à un vieux sage qui traverse l’eau,
En marchant dessus, après vingt ans d’ascèse :
— Qu’avez-vous appris là-bas?
Il te répond :
— L’ oiseau, là!
Cette fois où moi, à 17 ans!
J’ai retrouvé la chapelle, cette fois où moi, à 17 ans.
Mon ombre était là, si mince, si pâle, elle attendait.
On s’est rencontré sous la blanche et frêle lumière.
Un vitrail automnal éclairait pour mouiller la pierre.
Le temps s’est figé; j’ai repris mon pas vers la ville.
La lumière est vibrante!
La lumière est vibrante
Les contours effacés
C’est une vision lente
Peu à peu assemblée
Une émotion vivante
A rebours du passé