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Je t’écris avec des mots
Réduits à l’arête des os.

C’est le café-fumée,
Dessus le banc de froid.
Mon roi enfin couché,
Sur le plateau de bois.
C’est l’ambiance de l’été,
Quand tu es encore là.

Je t’écris avec des mots
Détruits et j’en fait un pinceau.

Le mot qui est une pommade doit parler de vérité.

Tu uses mal du limonadier, pètes le bouchon
Et te retrouves devant le fait.

— 1,2,3, … ; ça fait 27.
— T’appelles ça compter?
— 8 pour toi, 8 pour moi et 11 pour l’hiver.
— Ah oui, c’est bien ça!

— Mon enfant, il est normal.
— Oui, mais élevé par qui?

Les enfants, ils devraient regarder leurs parents,
Sous le nez, et puis partir en courant.

Mamadou, le vendeur à la sauvette et wanted.
Des grosses lunettes, des yeux doux d’ami doux.
Et ton sourire de rime. Tes tempes se sont grisées.

Les cafés sont pour moi. Vous en rajouterez un; c’est pour lui, demain.

Je ne m’amadoue plus, je crie pour Mamadou, car Mamadou s’est tu.

L’amour en apnée
Est comme l’amour aveugle,
Mais sans rien se tromper.

L’écoute, c’est le premier truc qui disparaît, en la demeure, quand commence la dérive. L’écoute, c’est la première chose qui meurt.

« Normalement, tout devrait bien se passer pour toi. »
Si c’est pas des mots provisoires, ça!